Le marchand fumant
Vivre sa vie, pauvre madone, Pas mieux qu'un singe qu'on ovationne, Est-ce là le fruit de mes tourments ? Que vaut mon âme qui s'emprisonne Dans les vestiges qui polissent ? Hume la fin : délassement ! J'ai fait le choix, qu'on me pardonne, De faire le pitre qui se questionne D'autant de pièges, d'essoufflements. Laisser une trace qui m'empoisonne Quel inconscient, marchand
